En la noche entre capullos
solitario va el poeta,
que triste se ve el planeta
con su carga de murmullos.
La verde agua del rio
de la mano va el poeta,
camina por la cuneta
mitigando el campo frio.
La negra noche sin canto
de la mano va el poeta,
con perfumes de violeta
y juncos llenos de llanto.
La luna está que llora
de la mano va el poeta,
y el viento como saeta
trae en su punta la aurora.
No hay comentarios:
Publicar un comentario